Ieri, per la prima volta da nove settimane, mi sono svegliata di venerdì mattina senza l'ansia di vedere un nuovo episodio della quarta stagione di Lost. Fra i lost-addicted mi colloco sicuramente in una fascia intermedia, lo guardo sempre volentieri e passo il resto della settimana a studiare ogni possibile congettura, ma so sopportare pazientemente l'attesa che separa ogni stagione dalla successiva. Ma per ingannare il tempo, ora che è iniziata la pausa primaverile e la serie è in stand-by ancora per un mesetto, non c'è niente di meglio che dedicare l'outing settimanale al più bell'incipit che la storia della televisione americana possa vantare. Era la seconda stagione, era la prima volta di Desmond, c'era Mama Cass dei Mamas 'n' Papas ad accompagnarci, mano nella mano, in quello che stava per diventare un vortice senza fine di domande senza risposta. Make your own kind of music!

Il nuovo album dei Raconteurs, Consolers of the Lonely, è bellissimo. Abbiatelo tutti, gioite per i suoi suoni sgembi, i riff, la voce struggente di Jack White che vi racconta storie vecchie di cent'anni, la magia sprigionata da questo quartetto di sogno. Welcome back, folks.

Non è un caso se la maggior parte delle canzoni postate fino ad oggi fanno parte di qualche colonna sonora: è proprio al cinema che si scoprono alcune tra le migliori perle nascoste. Tanto vale quindi, stavolta, omaggiare film e canzone in un sol colpo con questo video, perfetta cristallizzazione dello spirito di questa sciocca rubrichetta settimanale.



Gouttes d'eau sur pierres brûlantes, di F. Ozon (2000)
Tanze Samba Mit mir

(Eppure, giuro! Raffaella Carrà non la sopporto, ma la sua controparte tedesca esercita su di me un richiamo irresistibile)
(Grazie a Trino per l'involontario suggerimento)

Un bacio romantico
(My Blueberry Nights, di Wong Kar Wai)

Di My Blueberry Nights vorrei poter rubare ogni singolo fotogramma, ed usarli tutti per colorare i muri della mia stanza. Le immagini si mescolerebbero - me le immagino tutte impilate con ordine sulla scrivania, buttate poi in terra da un movimento maldestro e riordinate frettolosamente - e finirebbero per raccontare una nuova storia così, disposte senza un ordine preciso sulle pareti della mia camera da letto. Terrei più vicina al cuscino l'immagine di Norah Jones placidamente addormentata con la testa sul bancone, le labbra ancora sporche di gelato e torta ai mirtilli. Subito accanto ci sarebbe la foto di un vaso di vetro pieno di margherite.

Io sul serio non lo so come si faccia a non uscire estasiati, divorati e scossi da un film così, un racconto circolare che, semplicemente, sceglie di percorrere il tragitto più lungo per attraversare la strada.
My Blueberry Nights arriva dritto al cuore con tutta la grazia e la delicatezza proprie di Wong Kar Wai, che culla i suoi personaggi lasciandoli vagare per strade deserte, paesaggi notturni illuminati da insegne al neon e assolate, infinite distese di cielo e montagne brulle.

I timori erano tanti, i pregiudizi anche: l'ingresso a Hollywood del nostro amato poteva segnarne tanto la consacrazione quanto il disastroso fallimento, o peggio ancora la dolorosa sensazione di un tradimento avvenuto. Invece non sbaglia una sola mossa, e in certi momenti sembra quasi di trovarsi di fronte al racconto malinconico di un reduce del Vietnam, quando lo sguardo si perde fra le stradine di periferia di Memphis e di Las Vegas.


Senza mai perdere le proprie cifre stilistiche, Wong Kar Wai si immerge in questi scenari con sapiente consapevolezza, sottolineandone con occhio esperto ogni limite e difetto, mescolandoli alle sue consuete, splendide, incrollabili e fragili femmes fatales giusto per scombinare un po' le carte e vedere che effetto fa. (Natalie Portman e Rachel Weisz qui si dividono i compiti egregiamente, quest'ultima sotto lo sguardo di un dolentissimo e splendido David Strathairn).


E poi Jude Law. Jude law che prepara abbondanti porzioni di torte al mirtillo con gelato, Jude Law spettinato, che scrive centinaia di cartoline identiche, custodisce chiavi per chi forse un giorno tornerà a riprendersele e racconta i suoi segreti nell'incavo di una cornetta telefonica. Finite voi il post, mentre io resto qui con lo sguardo sognante, mentre The Greatest di Cat Power risuona ininterrottamente nelle orecchie e mi asciugo gli occhi umidi.

I padroni della notte
(We own the night, di James Gray)

I padroni della notte non è il film indifendibile che con scarsa verve comunicativa attaccavo ieri nei commenti al post scritto da Honeyboy. Semplicemente, è un film abbastanza inutile. Qual è un film utile? Non so, in effetti. Forse un qualsiasi film capace di emozionare, o di far riflettere, di insegnare qualcosa, di inventare o reinventare un linguaggio cinematografico, ma anche solo, molto più semplicemente, di intrattenere per un'oretta e mezza. Ecco, per quanto mi riguarda i Padroni della Notte purtroppo non fa assolutamente nulla di tutto questo: annoia, invece, diluisce le poche buone idee ed i guizzi registici in una pellicola di quasi due ore, allentando la tensione più del dovuto, facendosi vecchiotto e reazionario, prendendo tutto il peggio da Mark Whalberg e Joaquin Phoenix e rubando spunti ed idee dal cinema di genere senza potersene dire degno rappresentante.

Eppure i presupposti per farne un buon film d'azione c'erano tutti - la colonna sonora è ben curata e accattivante, le scene clou certo non mancano: applausi scroscianti per la sequenza dell'inseguimento in macchina, fiato sospeso durante tutta la gitarella agli stabilimenti dove si confezionano i graziosi pacchettini di polvere bianca.

Lo dico anche con un certo dispiacere, davvero, perché io al cinema ci ero andata con ogni buona intenzione, con la voglia di vedere gente che si spara in corsa e uccide ignari passanti come se fossero moscerini. E invece il film crolla inesorabilmente dopo i primi dieci-venti minuti, racconta le storie di gente brutta e noiosa, tenta disperatamente di convincerci ammiccando a suon di "Ehi guarda! L'onore della famiglia prevarica ogni altrao valore anche per la polizia! Stravolgimento di ruoli! Ha!", ma a poco serve fare l'occhiolino se tutti sospettano che sia solo un tic nervoso. Peccato.

Ed ora, il trailer del film più atteso del duemilaotto (revisionismo storico: Paul Thomas chi?)


(Search keys: Tropic Thunder, Ben Stiller, Robert Downey Jr Negro.)

Questo blog tornerà a marciare a pieno regime da mercoledì prossimo. Grazie per la pazienza. Nell'attesa, magari, riguardatevi i video che sono sempre grande fonte di saggezza ed ispirazione. Come questo dei White Town (Your woman è stata l'ossessione per un buon 75% della mia adolescenza. Poi uno chiedé perché, chiede).

Questa settimana sono stata un po' assente. No, non è vero. Mi sono rinchiusa in casa a recuperare parte dei film accumulati nelle lunghe noiose settimane di stesura della tesi senza la minima intenzione di scrivere qualcosa a riguardo. Non ho visto niente di nuovo al cinema, non ho niente di interessante da raccontare, conduco una vita serena e dormo moltissimo.
Da lunedì torno a fare la brava, per adesso continuo a friggermi il cervello con i FREEZEPOP. Less talk, more rokk!

Siamo partiti da Mika, passando per alcune glorie della canzone francese fino ad arrivare agli Outkast. Questa settimana non si scherza, su Outing.
Ecco quindi che alcuni fra i momenti più alti della musica e del cinema tutto si combinano in poche brevi ma indimenticabili pagine di Storia:
The Flaming Lips meet Spongebob. Amen.